La existencia es ficción.

No padecer de autoestima, desprenderse de ella.

Busco de reojo un desfase en el tiempo donde mi disonancia brille.

Estoy inmersa en la melancolía. Él ha muerto. ¿Se suicidó? ¿Cómo puede alguien que lo tiene todo tomar una decisión así? Quizás eso mismo: tenerlo todo, hasta la verdad y saber que en realidad nada nos pertenece. El suicidio se gesta durante toda la vida. Después de atravesar el umbral nos mostramos. Sólo posterior a su muerte conocemos a las personas.

La diversión termina cuando se descubre el truco.

La escritura es el vestido de la inteligencia.

Puerta entre lo físico y lo metafísico, conjuro de latidos cerebrales, sonidos pirueteando como intemporales saltimbanquis, ideas liberadas de la mente por medio de sonidos, eso es la música.

Cada noche en mi cabecera se sienta un demonio de arena; cruza la pierna, se rasca la pezuña derecha, toma su rodilla con sus manos, se inclina, se frota la barba y parpadea. Le digo: -¿Por qué me observas y no me hablas? -Porque no quiero que creas en mis palabras- Me susurra al oído. –¿Puedo acompañarte en tu silencio? –Le propongo. -No, por eso ahora hablo. Entonces comienza a brillar, resplandece tanto que quedo inmersa en las tinieblas.

La palabra es una enfermedad.

Escritor: hibridación entre Narciso y Medusa.